Abflug

Ich glaube nicht an die Schwimmweste. Sie hängt da, damit man sich sicher fühlt, während man längst tut, was einen umbringt.

Krawatten hängen an ihr, wie an einem Haken im Flur, an dem man jeden Morgen dasselbe abnimmt und jeden Abend dasselbe wieder aufhängt. Die Ausrüstung eines ganzen Berufslebens, zusammengezogen auf ein Wandobjekt. Man rüstet sich aus, Krawatte für Krawatte, Termin für Termin, und nennt das Fortschritt. Ich nenne es Ballast.

Dazwischen ein Fisch, der keiner ist. Eine Attrappe, die aussieht wie Beute, aber nichts mehr zu fangen hat. So stelle ich mir vor, wie es endet, wenn man sein ganzes Leben lang nur noch das Wasser kennt, das einem die Karriere zugesteht, ein Bild von etwas Lebendigem, wo längst nichts mehr lebt.

Die Weste selbst bläst sich auf, sobald man zieht, so wie sie es tun soll, wenn nichts mehr zu retten ist. Aber wer hier zieht, tut es nicht im Ernstfall. Er tut es aus Gewohnheit, jeden Tag, ohne dass je etwas passiert, das die Weste rechtfertigen würde. Die Sicherheit wird zur Kulisse.

Wer sich der Karriere hingibt, rüstet sich für einen Absturz, der öffentlich nie stattfindet. Was bleibt, ist keine Rettung, sondern das, was man sich umgehängt hat, um sich rettbar zu fühlen, und eine Attrappe, die vorgibt, Leben zu sein. Es schützt nicht. Es zieht nach unten.

Ich nenne das Abflug, weil es so aussieht wie Aufbruch, aber in Wahrheit ein Abstieg ist.